Nel grande romanzo bulgakoviano “Il Maestro e Margherita” il Demonio giunge a Mosca sotto il nome di professor Woland, esperto di magia nera, accompagnato da una piccola corte di attendenti: il gatto Behemoth, Azazello, Korovev-Fagotto, Abadonna che dà la morte, la strega Hella spesso nuda e con una cicatrice sul collo. In questo brano le parole chiave suonano: “Solo, sono sempre solo”.
Quando il libro giunse in Italia Eugenio Montale non esitò a definirlo “un miracolo che tutti dobbiamo salutare con commozione”.
- Il fatto è… – qui il professore si guardò intorno con fare impaurito, e proseguì in un sussurro: – che ho assistito personalmente a tutto questo. Ero sul balcone con Ponzio Pilato, nel giardino quando parlava con Caifa, e sul palco, ma in segreto, in incognito, per cosi dire; vi prego quindi di non farne parola con nessuno e di serbare il segreto più assoluto, tsss…
Subentrò il silenzio, e Berlioz impallidi.
- Lei… lei e a Mosca da molto tempo? – chiese con voce tremante.
- Sono appena arrivato, – rispose smarrito il professore; solo allora agli amici venne in mente di guardarlo ben bene negli occhi, e si convinsero che quello verde, sinistro, era completamente dissennato, e il destro era vuoto, nero e spento.
≪Adesso si spiega tutto! – pensò Berlioz sconcertato. E arrivato un tedesco pazzo, oppure è ammattito adesso, ai Patriaršie. Che storia!≫
Sì, questo spiegava veramente tutto: sia la stranissima colazione col defunto professor Kant, sia gli stupidi discorsi sull’olio di girasole e Annuška, sia la predizione della testa tagliata, sia tutto il resto: il professore era pazzo. Berlioz capì subito quello che conveniva fare. Addossandosi allo schienale della panchina, ammiccò a Bezdomnyj dietro le spalle del professore, come a dire: non contraddirlo; ma il poeta, smarrito, non capì quei segnali.
- Sì, sì, sì, – diceva eccitato Berlioz, – del resto, tutto questo è possibile… anzi, possibilissimo, e Ponzio Pilato e la loggia, eccetera, eccetera… Lei è venuto qui da solo o con la sua signora?
- Solo, solo, sono sempre solo, – rispose amaro il professore.
- Dov’è la sua roba, professore? – indagava con aria insinuante Berlioz. – Al Metropole? Dove alloggia?
- Io?… Da nessuna parte, – rispose il tedesco pazzo mentre il suo occhio verde sorvolava, malinconico e stralunato, l’acqua dello stagno.
- Come?… Ma allora… dove abiterà?
- Nel suo appartamento, – rispose con disinvoltura il pazzo, e ammiccò.
- Io… ne sarò lietissimo… – borbottò Berlioz, – ma veramente, a casa mia non starà comodo… al Metropole, invece, ci sono camere splendide, è un albergo di prim’ordine…
- E neppure il diavolo esiste? – chiese allegramente l’alienato a Ivan Nikolaevič.
- Neppure…
- Non contraddirlo, – disse Berlioz col solo movimento delle labbra, nascondendosi d’impeto dietro le spalle del professore e facendo smorfie.
- Non c’è il diavolo! – esclamò Ivan Nikolaevič, confuso da tutto quel garbuglio. -Proprio a me doveva capitare? La smetta di dare i numeri!
Qui il folle scoppiò in una risata tale che dal tiglio sopra le loro teste si alzò in volo un passero.
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